Elle est mort

Qué sera aquella ceremonia
que nos roba el silencio antes que la intención
mientras un viento desaforado
arranca los pensamientos con destino nada.
Cantos de dolor que presencian nuestra existencia,
todo esta asumido,
final conocido del cuento que jamás fue,
final que la tristeza interpreta mejor que nadie.
Qué es la infinidad sino que el tiempo
en su más devota misión de observador ???
Expectador intrínseco de la obra improvisada
presencia inefable de olvido acompañada.
Entendimiento que se nos escapa de las manos,
más que un presagio de la mera aceptación.
Entonces de reojo nos espera y nos cobija
con la omnisciencia que le corresponde,
no menos inquieta que la vida misma.
Y ví que nacemos de la muerte y morimos con la vida,
desvanecer extraño tu adalid
que las palabras concebidas esparcen en los días...
Espectáculo oneroso del fin, pura finitud.